Le scribe traçait avec minutie les emblèmes fantastiques sur le parchemin, l’encre black s’imprégnant légèrement dans le subtil papyrus. Chaque journée, il consignait les noms des dirigeants, des généraux et des mine vitales de Carthage, s’assurant que leur vies ne tombe jamais dans l’oubli. Mais n'importe quel matin, lorsqu’il d�
Dans les vastes steppes de Mongolie, où le vent chantait à travers les collines, un village abandonné vivait au rythme des coutumes médiévales. Ici, les ancetres des prédécesseurs guidaient encore les vivants, et les désirs des bûchers coutumes révélaient l’avenir à ce que savaient déchiffrer leurs signaux. Le chamane du village, gar
le petit village, niché à huit ou 9 kilomètres de Clermont-Ferrand, baignait dans une atmosphère étrange. Chaque soir, si le soleil déclinait derrière les paysages, une sonnerie résonnait dans l’air, portée par un vent détaché. Le son des cloches, intelligent et formel, semblait déloger du vieux clocher, une tour grande qui dominait l